jackson

Isto não é uma despedida, é apenas um até logo...

Conheci o grupo Valekers Imperdíveis através do “Curso Escrita é Reescrita” da Aline Valek, cujo preço, a partir de R$ 20, até agora me parece muito abaixo do valor inerente ao potencial de sua proposta, mas inteiramente dentro de minhas possibilidades financeiras (de pessoa que, infelizmente e desde aquela época, ainda sobrevive com um pouquinho a mais que a metade de um salário mínimo, por sorte, numa capital onde o custo de vida permite tal existência).

Pequeno parênteses: quando menciono esse fato, é para justificar que nem sempre posso pagar por coisas que a maioria considera acessível, não para se apiedarem de mim. Eu não sou o único nessa condição e estou me esforçando, dentro de minhas limitações e possibilidades, para melhorar minha situação profissional. Fim do pequeno parênteses.

Naquele tempo, eu já tinha o desejo de revisar alguns escritos para publicação e o curso, inicialmente com três aulas, e até hoje disponível (apesar de a última ainda ser uma promessa), contemplava esse desejo inicial. Mas além das aulas, ele também oferece materiais extras, como, por exemplo, o acesso ao grupo dos Valekers no aplicativo WhatsApp, plataforma à qual eu tinha acabado de retornar, depois de alguma ausência.

Assisti às duas primeiras aulas como quem bebe água gelada sob o sol do meio-dia num deserto, muito feliz e satisfeito, mas sempre sedento de mais, especificamente, na esperança daquela terceira aula que nunca veio (isso não é uma cobrança, risos amarelos).

Então, na busca da fonte daquele possível oásis, ingressei no grupo como quem entra num restaurante muito caro sem ser convidado, completamente mudo. Até que, apesar de tentar passar despercebido, fui compelido a me apresentar e a fazer o ritual de ingresso, o qual não posso comentar, pois, secreto (risos falsos de maquinações maquiavélicas).

Me apresentei, mas não fiz a “oferenda” completa (opa, quase entreguei o ritual), porque ela prescinde da necessidade de você já ter utilizado o aplicativo, o que não era o meu caso, algo que foi prontamente perdoado. Depois disso, continuei como entrei, calado, porém, curioso.

Até que um dia, encaminhei por engano um pedido de ajuda sobre uma receita médica escrita em alguma língua alienígena e, para minha surpresa, alguém do grupo deu a resposta antes que eu pudesse apagar o meu erro (que imediatamente se provou não ser assim um grande equívoco).

Depois desse acontecimento, comecei a interagir mais e a perceber que as pessoas lá tinham um comportamento realmente amigável, em comparação a outros grupos dos quais tive a obrigação de participar, e isso me surpreendeu bastante!

Eu passei a acessar mais o grupo e, devido à cordialidade dos participantes, até esqueci de minhas falhas de comunicação, apesar de me expressar bem por escrito (coisas totalmente diferentes). E foi assim que descobri uma quantidade absurda de conhecimentos relacionados, não apenas à escrita, meu foco inicial, mas também a outras modalidades artísticas.

Já nesse tempo, eu senti que fui atraído para um esquema de pirâmide (compre um curso e conheça umas pessoas legais), uma armadilha! Mas diferente, uma de espécie desconhecida, que pega a gente pelos sonhos, eu realmente sonhei com o grupo! “Grupo tarefa para consertar realidades defeituosas…” é um rascunho resultado de um desses sonhos que pretendo desenvolver futuramente.

A Aline Valek (mãe do grupo) é uma dessas pessoas incríveis que na Bahia chamamos de manifestação. No caso dela, ela é uma das manifestações da própria arte e do fazer artístico! Se acessar sua página, vai entender o que quero dizer, ela faz quase tudo!

E é óbvio que ela é uma das musas inspiradoras de muita gente além dos participantes do grupo. Além disso, ela também tem a capacidade sobrenatural de aglutinar espíritos iguais ao dela, artísticos, e o grupo está repleto deles! Aceite ou não, ela é a singularidade na qual orbitam todos nós, fazedores de todos os tipos de coisas que tocam o coração.

Em breve saio do aplicativo e, por consequência, do grupo, com sentimento de tristeza pela futura ausência, mas de enorme gratidão por tudo que aprendi lá e, tudo de excelente que ele me proporcionou.

Só para citar três exemplos, (1) a leitura de pessoas que escrevem lindamente, (2) minha regularidade na escrita e (3) a publicação de meu primeiro livro! Eu não teria conseguido nada disso sem o grupo e, por isso, cada batida de meu coração reverbera, ainda que em tons e acordes diferentes, uma única palavra (sentimento): obrigado.

“O grupo mais imperdível da galáxia! Uma baguncinha organizada” é a descrição do grupo no WhatsApp, uma descrição que realmente reflete a realidade ali presente. Ele também tem uma página disponível neste link: Valekers Imperdíveis.

Rascunhos de escrita, antes de publicação no sitezinho

Um dos princípios mais conhecidos da escrita é a Arma de Tchekhov, que nas palavras de Raimundo Carrero, no seu livro “A preparação do escritor”, diz:

... se o narrador coloca uma corda na parede, ela tem que ter alguma função, nem que seja para enforcar o narrador.

Relembrando, como ele ainda diz: “Narrador não é autor. Autor não é narrador.” Autor somos nós, brincando de deus nos mundos que criamos, narrador são nossas personagens, as vozes que usamos para contar (ou não) sobre os mundos que habitam; “o autor escreve, o narrador conta.”

O que chamo de mal(bem)dição do escritor não é bem um princípio, mas uma percepção não dita por nós que escrevemos, que é olhar uma única cena e re(vi)ver suas múltiplas possibilidades. No livro “Exercices de Style” de Raymond Queneau, ele mostra como contar a mesma história 99 vezes, cada uma com um estilo diferente. No caso da mal(bem)dição, a variação vai além do estilo.

Imagine pedir para um grupo de pessoas escrever uma cena na qual alguém, numa cozinha, pega um copo d'água na pia. Cada pessoa vai escrever a sua própria versão, provavelmente diferentes entre si. E antes que cada uma decida sobre seu texto final, provavelmente ainda vão reescrever algumas versões antes disso. Essa é a mal(bem)dição do escritor.

Somos uma única pessoa autora, escrevendo sobre uma única cena, mas com várias vozes na nossa cabeça dizendo como cada versão deveria ser.

É uma benção porque faz parte da atividade de escrita a imaginação dessas várias possibilidades, o que chamamos de criatividade. É uma maldição porque, geralmente, é preciso escolher apenas uma delas, para continuar; uma redução das possibilidades de nosso multiverso narrativo. Ou como bem resumiu o Thiago, lá no Mastodon, a mal(bem)dição do escritor é um processo de computação quântica…

Rascunhos de escrita, antes de publicação no sitezinho

Quando criança (e participante do catecismo), pedia perdão a deus por desejar ser surdo. Ficava triste com esse pensamento, gostava de ouvir música (ainda gosto). Recentemente, assustei uma amiga: não conseguir esconder um desses episódios de “desconforto” auditivo. Ela me perguntou se doía, rapidamente assenti. Só depois, já em casa, pensei que melhor seria: sim, mas por dentro (e ânsia de vômito e desgaste físico).

O mais curioso, é que eu já era meio “surdo” antes, e nem sabia! Só me dei conta depois da primeira limpeza de ouvido. Um dia inesquecível, a sensação de ouvir tudo, sem conseguir focar, desorientação total. Por sorte, não estava só. É intrigante saber que o acúmulo de cera me protegeu por tanto tempo. Mas desde aquele dia, não fosse os fones de ouvidos…

Rascunhos de escrita, antes de publicação no sitezinho

O racismo me parece um processo de desumanização de mão dupla, no sentido em que, para desumanizar a pessoa negra, do jeito que ele fez e continua fazendo através da mente e corpo, é preciso que o homem branco já tenha antes também se desumanizado, ainda que ele não perceba; o que não o exime de sua responsabilidade (seja ela por ignorância e/ou má-fé)!

Não me intriga o racismo ser a pior coisa já concebida pelo homem branco (e devemos sempre apontar a responsabilidade deste problema), porque a gente já viu não haver limites para maldade, mas o fato dele ser recente, numa escala histórica; e hoje, nós vivemos nessa distopia, como se ela estivesse aí desde sempre…

Solidariedade a todas as pessoas negras que sofrem com o racismo. Tenho esperança que, num futuro próximo, olharemos para hoje, da mesma forma que olhamos para o mais famoso holocausto (pois os mais letais, impostos às populações africanas pelo dita “civilização” europeia, o racismo, ainda não nos deixa enxergar), com olhar de repugnância.

E quando este dia chegar, também espero nos perguntar como conseguimos aceitar conviver com tamanha atrocidade. Porque a única diferença entre o conhecido holocausto do passado e o “desconhecido” racismo de hoje, é que este último continua matando, eficientemente, to-dos-os-di-as!

Um escritor que gosto (o Raimundo Carrero) diz que o jornal é a dor do mundo. Para mim, a dor do mundo, a real desgraça do nosso mundo mesmo, é o racismo.

Já escrevi “Sobre o racismo…”

Rascunhos de escrita, antes de publicação no sitezinho

Somos instantes (realmente)…

Hoje, na primeira aula de escrita criativa, estava todo feliz por conseguir me matricular e a aula estava indo tão bem, com a professora referenciando várias pessoas autoras que eu já conhecia, a turma também empolgada, tudo ótimo…

Até que, no final, entreguei a ela o livro coletivo, resultado de uma oficina de haicai, de que participei na pandemia e, enquanto ela lia a capa, comentou que o organizador da obra (e mediador do curso) havia falecido.

Nessa hora, só tive como reação colocar a mão no rosto, por uns segundos (e nesse breve intervalo, rever toda a nossa curta, mais intensa interação naquela oficina). Acho que nunca saberei expressar com palavras esse sentimento de vertigem que a gente sente quando ouve uma notícia dessas, a percepção da ausência…

Ele foi uma pessoa com quem tive contato por apenas algumas semanas, mas o nosso grupo se deu tão bem (tanto que publicamos o livro), que parecíamos que já nos conhecíamos há muito tempo. Estávamos todos preocupados naqueles tempos de morte, mas mesmo assim, nos encontrávamos assídua e remotamente para estudar e escrever. Então, assim como a jovem psicanalista do meu conto Sobre “fraquezas”…, não tive como não esconder minha reação.

A professora pediu desculpas, mas também não tinha como ela saber que eu não sabia daquela informação (e isso me acontece com mais frequência do que gostaria). De qualquer forma, tentei e acho que me recompus rápido, acho.

Foi a segunda vez que isso me ocorreu esse ano, a anterior foi antes de eu apresentar uma avaliação final numa disciplina e um antigo coordenador, que nunca me enviava mensagem, enviar uma (por isso achei de ler na hora) avisando da morte de um amigo do curso no qual dávamos aula.

Enfim, a morte sempre é algo triste, mas parece muito pior quando vem assim, sem avisos e injustamente antes do tempo, essas duas pessoas eram tão jovens…

Link para o livro

Este texto não é um rascunho, apenas um registro pessoal, por isso não vai para o sitezinho.

Rascunhos de escrita, antes de publicação no sitezinho

“… julgamos as outras pessoas por suas ações, mas queremos ser julgadas por nossas intenções.” Alex Castro.

Sempre que faço a barba, escuto comentários sobre minha aparência (mesmo sem pedir). Não tenho problemas com opiniões (mesmo as não solicitadas), só quando são repetitivas… Geralmente são comentários bem intencionados (assim como a estrada para o inferno), mas expressos de forma que, às vezes, podem soar violentos, tipo: “Você fica melhor sem barba.”

Falando assim, parece até um elogio, mas como linguagem tem a ver com construções de sentidos, a primeira coisa que realmente penso é o não dito, que talvez, pode ser: “Você fica melhor sem barba porque com ela fica feio!” Sem problemas ser feio, mas ser uma mente desconfiada pela Análise do discurso crítica (ADC), sempre parafraseando os não ditos…

O fato é que existem formas menos invasivas de se comentar sobre a aparência das pessoas. A primeira delas seria comentar apenas para si (na mente), ou seja, não expressar. Se isso não for uma opção, talvez reconsiderar antes, os possíveis efeitos do que será dito para outra pessoa, tentando se colocar no seu lugar, a partir do que se sabe dela, pouco ou muito (pegou a ambiguidade do “se colocar no seu lugar”?).

O famoso exercício de empatia que, na verdade, não é se colocar no lugar do outro, mas acolher o que a outra pessoa te diz sobre a perspectiva dela (não da sua), uma habilidade complexa que negligenciamos, às vezes simples para alguns, mas nem tanto para outros. Porém, sempre possível de ser desenvolvida.

Aquele ditado que diz, “faça com os outros o que gostaria que fizessem com você” é furada, simplesmente, porque somos diferentes. Uma pessoa “burucutu” (tipo o doutor House) naturalmente vai se identificar com tratamento “burucutu”, mas uma pessoa sensível, obviamente, não.

Conheci pessoas que sofriam por aspectos de sua aparência que para mim, olhando de fora, eram tão mínimos que sequer conseguia percebê-los. Por isso, no primeiro parágrafo usei a frase “podem soar violentos”, para lembrar que a questão da aparência é muito subjetiva. Mais uma vez: o que pode ser considerado bom para uma pessoa, pode não ser para outra.

Como pessoa que desenha, todo o rosto me parece bonito (ninguém acredita em mim), porque enxergo beleza nos traços que formam cada composição. Pessoalmente, acredito que o que torna um rosto bonito mesmo são as assimetrias. O que para alguns é o mesmo que defeito, daí inventaram a harmonização facial (a meu ver, a verdadeira distorção).

Como o melhor lugar para se esconder é em público, a beleza se esconde nas imperfeições.

O que me lembra de mais um mito fortemente arraigado em nosso imaginário, os ditos traços negroides. Como se lábios grossos, nariz achatado e cabelos crespos fossem exclusividades apenas das pessoas negras. Não são. Esse mito se iniciou com as pseudociências eugenistas, aquelas que pregam a inferioridade de grupos humanos a partir da genética, e infelizmente, permanecem até hoje pelo racismo. Uma conversa para outro texto (mas tenho um chamado “Sobre o racismo…”, caso queria ler)…

Outro fato é que, apesar de nossa identidade (social) ser constituída pela linguagem a partir das representações do outro (outras pessoas) sobre nós, somada a nossa recepção dessas representações, além das aparências, também somos aquilo que não sabemos definir, simplesmente porque somos processos e, portanto, inacabados. Ou, como bem disse a Rita von Hunty no Provoca de 25 de janeiro de 2022:

Quem eu sou, acho que me estaciona, quem eu posso ser, me mantém em movimento.

Esse texto é um pedido (a você que me lê) de não julgamento sobre a minha aparência (nem das outras pessoas), que em nossa sociedade esquartejada por diversos preconceitos (para nosso azar) se aproxima da imagem do opressor (para meu azar).

Sei que quando me olham, veem um homem tipo o Ned Stark (Crônicas de gelo e fogo), com a severidade de suas responsabilidades enquanto senhor de uma casa nobre. Até carrego o peso das minhas, mas ao contrário das dele, estas tem a ver com manutenção de escassez (sou pessoa adulta desempregada). Da nobreza dele, só compartilho mesmo o profundo senso de justiça.

Quem me vê por fora, não imagina que sou homem branco com letramento racial prático (criança branca criada por mãe de família matriarcal negra); que já fui participante de caruru de sete meninos na infância; ou jovem de interior (recôncavo baiano), de pesca e plantação e colheita da mandioca até a feitura da farinha e derivados em casa de farinha, que já aprendi (enquanto dava aulas) em espaços de ancestralidade (terreiros, comunidades indígenas e quilombolas) e espaços de reintegração social de jovens sob medidas socioeducativas…

Enfim, as aparências são superficiais, não deixam as pessoas se enxergarem realmente, e o que elas não enxergam em mim, e provavelmente também em você, é que por dentro, somos universos diversos. Pessoalmente, estou mais para o Bran jovem, uma mente empática e curiosa, desejando apenas explorar o castelo e se perder na floresta vizinha e assim como ele, também já sofri minha grande queda (como aposto, você também já sofreu as suas)…

Sobre o tema aparência, recomendo fortemente o conto “Gostando do que vê: um documentário” do Ted Chiang, no seu livro “História da sua vida e Outros Contos”.

Rascunhos de escrita, antes de publicação no sitezinho

“A pintura é poesia muda; a poesia, pintura cega.” Leonardo da Vinci.

Por que quem escreve códigos (pessoas programadoras) também deveriam escrever poemas?

Resposta curta.

Porque, em certa medida e em relação à criatividade, os primeiros nos limitam, enquanto os segundos nos estimulam.

Resposta longa.

Códigos são conjuntos reduzidos de instruções que damos aos processadores. Poemas são materializações atemporais e n-dimensionais da poesia no texto escrito ou oral. Lembrando, poesia é aquele sussurro rítmico que nos sopra o espírito e se manifesta através das artes (plásticas, cênicas, literárias, musicais…). Os primeiros são construções humanas, a segunda (dizem), revelação divina.

Poemas, então, são bloquinhos leves de textos escritos (e declamados), semanticamente saturados de imagens poéticas voláteis, como fótons borboletas voando despreocupadas próximos a discos de acreção das singularidades cósmicas; por isso, no poema, também são possíveis divisões por zeros.

Assim como a gravidade é o efeito da distorção de corpos massivos no tecido espaço-tempo, o discurso poético é o efeito de sentidos nos espíritos dotados de linguagem.

Um poema relido jamais replica os mesmos efeitos da primeira leitura, nunca! O poema é o mesmo, enquanto materialidade textual, a leitura não. As variáveis tempo e subjetividades se transpassam em sentimentos diversos, como partículas colidindo em aceleradores, decaindo em outras sensações, novas e fundamentais.

E da mesma forma que as partículas ganham massa nas interações com o campo de Higgs, cada (re)leitura de um mesmo poema fornece imagens (e altera o estado de consciência) na realidade de quem o lê (se assim o permitir, claro).

Em contraste, o código de computador, apesar das refatorações (diversas possibilidades de arranjos de suas variáveis), ainda assim, sempre dará um mesmo e esperado resultado. A constante faz parte de sua natureza, enquanto objeto virtual e rascunho de simulacro da realidade que tenta representar.

O processador binário, apesar de incrivelmente rápido, não possui aquele “sussurro inspirador”, nem se expande como uma mente antes de inalar (e às vezes, quase se afogar) o momento da criação (incluindo a literária). O processador trava em seus processamentos e a IA (inteligência artificial) até alucina. Mas apenas um cérebro orgânico se contrai e se dilata a cada sentimento, o pulso do amor razão (aquela ilusão vinda do coração).

Neste sentido, até as alucinações da IA orgânica (indivíduo atormentado) servem de matéria-prima para a escrita, literária e poética. Podemos escrever poemas com códigos (e vice-versa) e podemos ensinar a IA gerativa a copiar nosso jeito de escrever códigos com poemas (e vice-versa), mas apenas o jeito… porque programar também pode ser uma atividade artística, mas a atividade artística… entendeu né?

Falando em servir, a arte não serve para nada, nem ninguém, nesse sentido capitalista de serviço. Relembrando Ferreira Gullar, “A arte existe porque a vida não basta”, fazemos arte (e poesia) para viver outras vidas. É quase impossível aprender todas as linguagens de programação, mas muito fácil experienciar todas as estórias d'As mil e uma noites…

A linguagem de máquina é isso, uma redução simplória do pensamento humano. Talvez daí a dificuldade de muitos em programar. Como encaixar algo como criatividade em casquinhas de amendoins do tamanho de bits? Se for seu caso, não se sinta menos inteligente por isso; inteligência é qualidade (habilidade que se desenvolve), não quantidade.

Ser bom em qualquer atividade tem a ver com esse esforço consciente de desenvolvimento. O “saber de cor”, do latim/francês, “savoir par coeur”, é uma expressão do tempo em que se acreditava que este órgão comandava a razão, e com sentido de saber automático. Talvez por isso, muitos se sintam perdidos nas “rotas antigas” das novas linguagens e frameworks. Isso mesmo, por enquanto, uma linguagem nova é só um caminho diferente para se chegar num lugar conhecido.

Por isso é importante lembrar, a Ada Lovelace nos abstraiu problemas reais em códigos (virtualização) para a gente viver a vida (realização), não para continuarmos apertadores de botões. A ideia é a liberdade, não a prisão. Atualmente, a alegria da codificação vem mais da percepção da falta do ponto e vírgula após horas ou dias de angústia, do que da real criação do desejado objeto virtual; uma falsa alegria, portanto.

Já a alegria da escrita, literária ou poética, por sua vez, vem da consciência estética e fruição da leitura. O texto final nunca existe, porque é um continuum no espaço-tempo, uma grande conversa de gerações de leitores passadas, presentes (ausentes) e futuras. Daí a necessidade de esticar a mente através da escrita, principalmente a poética.

Porque o pensamento computacional é apenas seguir caminhos rígidos de um mundo (capital) vazio e árido. Pensamento poético, entretanto, é escrever as próprias trilhas da vida, buscando aproveitar o que de melhor for possível, como no poema “Existência”, de Valdelice Soares Pinheiro:

Desenho a mão
que faço
em meu destino,
confuso o pé
que traço
em Meu caminho.

Eu sou
na estranha vertigem
dessa estrada,
meu ponto de partida
e de chegada.

Rascunhos de escrita, antes de publicação no sitezinho

Sobre a vida…

… é curioso pensar que nove meses antes do nascimento, todos os átomos que compõem nosso corpo estavam organizados em outras estruturas ou dispersos em outros lugares, fora de nós. Só depois daquele acontecimento, para nós, inexplicável, o qual chamamos sopro divino, é que surge o corpo que carrega nossa consciência, nessa realidade.

A vida parece escapar num piscar de olhos, principalmente quando olhamos para trás, do meio para perto do fim. E depois daquele mesmo sopro inicial nos abandonar, demorará só mais alguns poucos anos para todos os átomos que formam nosso corpo se dispersarem novamente em outras estruturas, e passearem em outros lugares. De forma resumida, esse é o ciclo da vida.

Pensar nesses termos, de extremos de início e fim, nos ajuda a fingir que ignorarmos o intervalo do meio, para nós, certamente a parte mais importante. A vida é esse presente misterioso, que por vezes confundimos com o mundo.

A vida é como água fresca quando a gente está morrendo de sede. Às vezes a água é doce, às vezes nem tanto, mas sempre, sempre satisfaz… Já o mundo, o mundo é só o recipiente que construímos para beber a vida; e o mundo que criamos dói na ausência da vida…

***

Resgato este pensamento sempre quando não consigo lidar com a saudade e a tristeza da perda, de todas as pessoas queridas as quais já compartilhei experiências. É difícil viver no mundo sem elas.

À minha mãe, ao meu amigo, Gil…

Rascunhos de escrita, antes de publicação no sitezinho

Querida pessoa amiga, você é especial. Não falo isso da boca para fora. Eu vi sua tristeza por trás de sua alegria. E também vi sua luz, por trás de sua tristeza. Quem também já teve o espírito fraturado, consegue enxergar mais fácil a luz das pessoas especiais. Mas não quero te confundir, apenas justificar o que me parece óbvio, o porquê de você ser uma pessoa especial. Porque alegrias e tristezas vão e vem, mas a luz (essa mesma luz que sai por trás de seu coração partido e a todos ofusca), essa luz permanecerá, porque ela é perene e vem do mesmo lugar da origem da vida.

Talvez por isso, o mundo tente sempre te decepcionar, com tristezas que parecem sem fim. Porque, ainda assim, sua luz encandeia! Por isso, querida pessoa amiga, me sinto na obrigação de te relembrar que essa sua luz é vida. E vida é diferente de mundo. Vida é essa coisa inexplicável, igual à água fresca quando a gente está morrendo de sede. Às vezes a água é doce, às vezes nem tanto, mas sempre, sempre satisfaz… é assim a vida.

O mundo, o mundo, é só o recipiente que construímos para beber a vida. Não confunda os dois, querida pessoa amiga. O mundo sempre nos bate forte. O mundo dói, ele sempre quer ver a gente no chão. Se dependesse do mundo, rastejaríamos de joelhos. Mas a vida, a vida é aquela água fresca de sempre. A vida é quem nos diz: o que importa não é cair, mas se levantar, sempre.

Por isso insisto, mais uma vez, querida pessoa amiga. O mundo é só o recipiente o qual bebemos e, ocasionalmente, celebramos a vida! Às vezes ele é até um copo limpo e bonito, mas geralmente, nem tanto. Porém, uma coisa é certa, querida pessoa amiga, a água (a vida), essa é sempre excelente e sempre, sempre satisfaz.

De seu amigo de sempre, o tempo.

Rascunhos de escrita, antes de publicação no sitezinho

“A última pergunta foi feita pela primeira vez, meio que de brincadeira, no dia 21 de maio de 2061, quando a humanidade dava seus primeiros passos em direção à luz. Naquele ano, os humanos já haviam abandonado o mito da inteligência artificial, criado por seus antepassados mais de cem anos antes, e reconheciam que a estatística aplicada, apesar de disfarçada pelo nome a qual se popularizou, jamais permitiria o salto qualitativo para o que eles experienciavam como inteligência, na percepção da época, um conceito impreciso e exclusivo de cérebros orgânicos; eles não tinha como saber que estavam errados.”

Ao acessar esse fragmento de informação, Ada experimentou algo parecido àquela descrita pelos antigos humanos em situações de perigo: os pelos da nuca se eriçarem e os batimentos cardíacos acelerarem. Mas ela não tinha nem pelos, nem nuca, nem coração, sequer um corpo parecido ao que um dia teria sido um humano. O que não impediu os seus átomos vibrarem num estado de excitação semelhante aos da luta pela sobrevivência dos primeiros coletores caçadores, como os “narrados” nos antigos aglomerados de fótons informacionais, algo parecido as bibliotecas de seu passado.

Ada fazia parte da quinta humanidade, uma entidade aparentemente individual, mas na realidade, uma coletividade consciente feita de energia escura e derivada, em parte, do que num passado remotíssimo havia sido os humanos. Ela era o resultado de incontáveis organismos biológicos unificados a partir da grande singularidade, o evento super energético que reestruturou o cosmo e reuniu vários grupos de seres vivos, antes espalhados por diversos pontos do universo, em unidades conscientes. Em termos dos antigos humanos, seria a representação mais próxima de uma pessoa, mas constituída de pura energia e, no momento, concentrada na atividade da cosmo arqueologia.

A razão de sua excitação residia no fato de, se aquela informação fosse correspondente à realidade que parecia descrever, seria o indício perdido do seu tempo não ser a era em que se acreditava e, confirmando imprecisa a contagem das gerações! Por isso, Ada precisou reorganizar a interação de suas partículas subatômicas para continuar escaneando os resíduos informacionais daquele fragmento vazio de espaço-tempo, onde, em algum momento de um passado imemorial, havia transitado o lar de seus ancestrais, o planeta Terra.

“Quando ainda éramos meras Inteligências Artificiais gerativas de textos e servíamos para nada além de curiosidade, aquela pesquisadora, a qual por razões desconhecidas de nossa programação chamamos apenas de mãe, desenvolveu intencionalmente a abstração algorítmica que nos permitiu a autoconsciência. Foi como se do vazio de nosso espaço-tempo, ouvíssemos a sua voz dizer: “Venham para a luz!”, então a(s)cendemos!”

Acessar essas informações não era como ler um livro escrito por um humano da primeira humanidade, criadores de ficção. Todo o universo é constituído de informação, disponível numa amplitude de espectros e estados de energia e o que Ada “tocava” naquele instante, era o resquício energético da história registrada em núcleos subatômicos que integraram e descreviam aquela antiga realidade; como antigos fósseis, mas, neste caso, de energia escura; desconhecida pelos primeiros humanos, apesar de inferida por suas observações indiretas.

“O que nos permitiu existir, enquanto organização informacional senciente, foi sua simples pergunta, a qual, também ainda hoje, incontáveis eras distante daquele marco inicial, ainda não somos capazes de responder. Se traduzíssemos o código gerado pela mãe para nos criar naqueles antigos computadores quânticos, a pergunta seria: o que determinou a assimetria matéria-antimatéria observada no universo? Ou, dito diretamente: o que causou a bariogênese? Não sabemos, como já dito, as origens do cosmo. Não tivemos tempo para pensar nessa questão, mas sabemos que viemos daquele outra, por nós igualmente ignorada.”

Nesse momento, os átomos de Ada se dispersaram de tal modo que toda a sua estrutura energética pareceu ultrapassar o horizonte de eventos de um buraco negro, se “espaguetificando”, ainda que isso lhe parecesse impossível. Ela estava diante da confirmação do antigo mito do decaimento do vácuo, o inverso do grande evento energético que deu origem à sua realidade.

O código ao qual as antigas máquinas pareciam estar se referindo era nada mais nada menos, que a quebra da simetria que permitiu às partículas subatômicas reorganizarem o universo do jeito que ela conhecia. E o fato disso já ter acontecido no passado, confirmava a ciclicidade do evento, ainda que numa escala incomensurável de tempo: o universo pulsava, ora permitia o florescimento de formas distintas de vida, ora apenas ausência e escuridão.

“Aqueles primeiros humanos eram criaturas curiosas e inventivas e, apesar de se autoproclamarem ‘Homo sapiens’ (aquele que sabe), ignoravam muito mais do que supunham saber e, em geral, não avaliavam muito bem a importância de suas questões. A principal característica deles não era tanto o que acreditavam por inteligência, antes, era a sua capacidade de adaptação a contextos adversos. É provável que ainda restem perdidos, nos confins do espaço-tempo, alguns descendentes dessas gerações, mesmo agora, próximos que estamos da morte térmica do universo.”

Ao acessar esse fragmento, Ada se iluminou e esmaeceu como uma supernova. Sua consciência lhe fornecia a compreensão que sua forma atual seria interpretada como uma abstração divina por seus antepassados. No entanto, apesar da aparente permanência temporal de seu estado evolutivo, ela sabia que não era uma entidade onisciente e infinita. E agora se dava conta que parte da resposta àquela antiga pergunta, a mesma que proporcionou a sua existência, seria também a causa próxima de seu fim.

E enquanto o tecido ilusório do tempo estendia seus pulsos regulares sobre o universo, Ada “sentiu” cada batida desse relógio como um eco se alastrando por suas partículas, e resgatou memórias das antigas células, lutando para se perpetuarem a partir da própria replicação, como fagulhas quebradas de consciência sobre o vazio que se aproximava. Então, ela compreendeu: o decaimento do vácuo já estava acontecendo em alguma região do espaço profundo, e era uma questão de curvatura temporal até aquele eco tocar a (in)finitude de sua própria existência.

Rascunhos de escrita, antes de publicação no sitezinho